Les roses de l’Europe sont le festin de Satan.
Je répète :
les roses de l’Europe sont le festin de Satan.
Nous travaillons actuellement pour l’Europe.
Voire pour le monde.
Chère vieille Europe, cher vieux continent, putain
autoritaire, aristocrate et libertaire, bourgeoise et
ouvrière, pourpre et pomponnée des grands siècles
et colosses titubants. Regarde tes épaules voûtées,
pas moyen d’épousseter d’un seul, geste, d’un seul,
les vieilles pellicules, les peaux mortes d’hier et
tabula rasa... D’ici on pourrait croire à de la
pourriture noble et en suspension. Il flotte encore
dans l’air de cette odeur de soufre.
Sale vieille Europe, celle qui entre deux guerres et
même encore pendant caressait pour son bien le
ventre des pays de ses lointains ailleurs et la bite à la
main arrosait de son sperme les sexes autochtones.
On se relève de la ? On se relève de tout même des
chutes sans fond.
Nous avons su monter nous avons su descendre,
nous pouvons arrêter et nous pouvons reprendre...
Europe des lumières ou alors des ténèbres ; à peine
des lucioles dans les théâtres d’ombre. A peine une
étincelle dans la nuit qui s’installe et puis se ressaisit,
et puis l’aube nouvelle, après les crimes d’enfance,
les erreurs de jeunesse on n’arrache plus les ailes
des libellules d’or.